Cuándo se iba a imaginar André Breton que después de 84 años de postular el surrealismo por sobre el espinazo peludo de Dada, para que el espíritu alerta con pantalones de concurso cerrara la puerta a la desasosegante razón del hombre con una llave de judo, un poeta entre 200 millones de brasileños, Floriano Martins, de Fortaleza, echaría sobre sus hombros la tarea de impedir que se afecte el ecosistema lírico, y así mantener vigentes esas especies mágico-oníricas y paranoico-anárquicas que, si no se cuidan de la tala indiscriminada y del cultivo del virus academicus, entrarían en vía de extinción, tales el surrealismo y el dadaísmo, amén de la patafísica e los teatros del absurdo y de la crueldad, el futurismo, el creacionismo, el ultraísmo, y demás ismos que constituyen la verdadera vanguardia, porque lo que fue la vanguardia política hace tiempos que quedó atrás.

Cuenta para ello Floriano con un arma blanca implacable como es la revista Agulha, que se traduce por aguja, sobre la que los poetas del mundo libres de vendas hemos clavado los ojos. En ella recoge todo lo que se ha dicho, redicho y desdicho acerca de las palabras en libertad y el espíritu en danza sobre las arenas movedizas del sueño y del inconsciente. Recoge poemas y manifiestos de todos quienes hemos sobrevivido a la muerte de las ideologías y a la quiebra de los valores, por cuanto siempre consideramos a las ideologías como enfermedades de la idea y ya estábamos en quiebra cuando los valores no habían caído. Publicó en Monte Ávila recientemente y lanzó en Caracas Un nuevo continente, antología del surrealismo en la poesía de nuestra América, donde tuvo la atinada bondad de incluirme, a cambio de quienes ahora se han declarado mis enemigos. Como ahora está encargado de la coordinación de la 8ª Bienal Internacional del Libro de Ceará, por todo lo anterior y por haber merecido el Premio Internacional de Poesía ‘Chino’ Valera Mora, he sido invitado con todos los honores que ello conlleva. Ya culminamos en Colombia las celebraciones de los 50 años del dadaísmo y ahora comienzan las mismas en las alturas.

Y aquí vamos, en un avión de LAM, sobrevolando la selva amazónica, con impecable guayabera y sombrero y botas de explorador en primera clase. Extraigo de la mochila al azar un libro para leer y me sale El país de la canela, de William Ospina. Le hinco el diente mientras saboreo una caipirinha.

Es un libro maravilloso. La odisea del grupo comandado por Orellana, que después de construir una precaria barcaza zarpa desde casi el nacimiento del Amazonas, mientras Pizarro y su gente esperan a que regresen con provisiones, pero ellos se dejan llevar por la corriente de la aventura durante más de ocho meses, en busca del país de la canela, que un indio les ha señalado que queda por esos sitios, pero es un engaño más de los aborígenes, como lo hicieron señalándole a Ponce de León la fuente de la Juventud en Florida, propiciando que se volviera viejo y loco buscándola. Edgar Collazos –que sabe de barcos y de novelas- me había dicho que después del capítulo 24 era algo así como La Eneida. Leo el libro deslumbrado durante 16 horas seguidas, surcando el cielo que cobija el territorio que ellos descubrieron desde las orillas del río deseando a las amazonas.

La aeromoza anuncia, en el momento en que los expedicionarios conquistadores arriban en sus barcazas a la desembocadura del Amazonas, que estamos a punto de aterrizar en el aeropuerto Pinto Martins. Floriano ha despachado a una espectacular garota a recibir al ‘Chino’ Valera Mora, y ella ha corrido, como si le dijeran “Vaya y recoge al Príncipe de Asturias o al Reina Sofía”. Al bajar del avión veo sobre sus senos una pequeña pancarta de la Bienal, y un nombre escrito con su lápiz de labios: ‘Chino’ Valera Mora. É você? Sí, le contesto, y tomándola del brazo, le digo, y me acabo de ganar el premio Jotamario de poesía.